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Um dia de cada vez...

2011-06-13T22:42:00.001Z

Um dia de cada vez...

A cabeça pende, ligeiramente inclinada sobre o teclado, costas ligeiramente torcidas sobre o teclado, pensamento ligeiramente vertido sobre o teclado

Arrefeceu hoje, trouxe no avião de regresso todas aquelas nuvens, e está frio e os pássaros tocam diferentes aqui, já tenho saudades de lá, embora, um dia de cada vez, aproximo-me do fim dos sentidos, e enquanto isso, vou-me sentindo bastante mal, mas não tão mal assim, um mal difuso, que por vezes se desprende e eu distraída ergo os olhos e vejo o céu e o sol que me cega e o calor desce, a montanha não me oprime, o caminho é plano, não me obriga a arrastar o corpo, como se eu fosse a própria pedra de Sísifo. Uma pedra que geme, uma pedra que incomoda, que por vezes tem a dimensão de uma areia no sapato, e outras, cresce e ensombra os demais. E a cabeça pende, e o pensamento recolhe-se, espreita por dentro de si, e percebe que depois alguma dor terá de doer, que todo o peso é mal distribuído, como os ganhos por aí, o trabalho por aí, o desemprego por aí. Havia muitos melros, e alimentei os cisnes, e as quatro pequenas crias, que belos patinhos feios. Penugens de andar hesitante mas divertido. E a cabeça pende e o relógio grita, o tempo foge, o trabalho é hoje uma pilha que não saberei tratar e amanhã a pilha cresce e o corpo desce e minga e a cabeça tolhe-se e o pensamento é uma teia. Bloqueio. Paro. Preciso urgentemente de dormir.

a história

2010-12-06T16:58:00.003Z

a história que tenho para te contar vem em todos os livros que já li. mas não me inspirei neles, e quando a reconhecia ali maldizia os seus autores por ma terem roubado. depois falaste-me do galo de barcelos cuja última versão já colorida ainda não li, embora logo me tenha enamorado dela, como compete ao verdadeiro romance. e percebi que a minha história é como o galo de barcelos, não está em todo o lado, mas quase, e muitas vezes lembra esse país que é em grande parte o meu mundo. não és a minha boa e cândida amiga nem eu a tua primavera, mas estás aqui diante de mim e embora o meu maior desejo fosse eu ser a magra, de entre nós sou a gorda, e além do mais não tenho o peito apontado, como to havia anunciado mas assim mais para o estilo espalmado, contido em respiro.

estou faminta, venha de lá essa garrafa dorna do douro, confesso que também tenho sede.
o que sinto? sinto uma vontade cada vez maior de me perder no olhar das coisas, no lugar desta obstinação que me suspende a vida.

Gosto de dobrar meias

2010-03-24T12:47:00.007Z

Gosto de dobrar meias, disse meia absorta enquanto tentava focar o caracol mínimo que escalava a parede da garagem rumo ao topo.

Aprendi com a minha avó. Adorava olhá-la, rondava-a como um gato, roçando devagarinho a bata azul com flores arroxeadas, ela de sorriso enrugado, franzindo o sobrolho, coxeando um pouco, empurrava com a perna a grande bacia de roupa, erguia os braços moles sobre o pátio frio que repentinamente se tomava de sombras, as lesmas bichando sobre as paredes de musgo, aos mãos pálidas e petrificadas, a roupa molhada pesando no balde, e eu rodando princesa e gato a cantarolar baixinho, olhando-a surpresa sem entender a dor que se desprendia dos braços, baixinho, rodando.

Sentava-se no banquinho velho que o avô havia feito, num canto da cozinha, em qualquer canto, finda a lida, e gemia, como num ritual. A dor, essa seguia com seus gestos lentos. Às vezes rezava, às vezes ensinava-me a rezar, num murmúrio, era a única pessoa que rezava lá em casa - velado sacrilégio esse de apelar a forças divinas que ajudem a purgar a dor.

Gosto de dobrar meias.

Só sei que adormeci muito e durante muito tempo

2009-04-08T16:05:00.000Z

Estamos a 7 de Abril, e o sol põe-se, como se põe o ovo, mas no mar.

Estamos em 2009, bebo uma sagres preta, e enrolo o primeiro cigarro do dia, o primeiro fumo sobe e enrola-se nos pés gordos do grande pirata que paira sobre mim. Reparo que a minha letra se tem cada vez mais torpe. Sorrio, faz-me justiça.

Escreveste-me então! Terá sido realmente a mim? Ou de tanto nos virarmos do avesso ficámos sem direito, (amigos, o direito quer-se fiado!) – esse lado – essa fuga de letra – essa espécie de predicado rasgado, insolente recado, e mesmo assim, tendo-me avesso, magoas-me, e por reacção insurjo-me.

Sabes bem que esse lugar só a mim me era reservado, e mesmo que em todos os meus destinos, ou destinatários, eu te tivesse assim de lado, olhando curiosa – mas tu nunca te gostaste assim de lado, só nua e a tom sovado na parede pelo sol contrário. Que recado? Que vozes? Que ouvidos se têm parados? Volto a negar com toda a veemência todo o predicado, não me envolvo mais, tenho-me irado, hoje fui posto de lado! Ater-me-ei à sombra?

Agora o sol é só um espasmo de luz no novo estofado, o céu tão só um descampado cinza debruado.

Já me tenho melhor e nada fiz. Que mereço eu? Que língua me tem atado?
Dispõe vá! Ri-te. Tenho conduzido atropelado porque sinto as mãos pouco firmes e nada, absolutamente nada me é rogado. Quero pois que me implores, e quero que me lembres como é estar desabotoado, e dizer sofregamente o que se tem pendurado na parca fartura do crânio adentro, embora vá ultrapassado. Quero uma árvore, quero um telhado que cubra

todo esse mundo, sem lado.

E essa adília quem é?
E porque raio me elegeste hoje atormentado?
Eu não conheço outro ciúme que não esse que me tem todo e só e afastado, “o tempo todo”, que me desampara o gesto e me deixa semente sem sobrado, “o tempo todo”.
Pobres dos que são ensi desatentos ensimesmados ensi sós ensi avós ensi sem voz/vós

Que não escrevo que não escrevo que não escrevo que não entendo que não atendo que não vejo que não escuto e não me estendo que não escuto e não atendo que não escrevo que

sendo assim...

Muito bem confesso escreveste bem, espetas bem enquanto eu só me espeto… só não esperava tanto ardor… que nem todas as precauções e mesinhas me poupam destes pálidos tormentos, tenho de me tornar mais eficaz.

Já me esquecia de te dizer, sabes que se detém defronte de mim neste preciso e único instante um mar como nunca se verá igual, plasmado assombro, virtuoso mas discreto, o sol espreitando tímido, através de uma malha de nuvens absolutamente incontornáveis, ilumina-me a fala, conduz estas estranhas palavras que te escrevo quem sabe pela última vez.

hoje nao me sinto

2009-01-30T14:16:00.000Z

hoje não me sinto bem

sinto-me como aquela bandeira da olá, esfarrapada, suspensa por um fio tenaz, hasteada no mastro do café dos piratas junto ao mar, sujeita aos arrufos do vento

sinto que a qualquer momento se vai interromper a corrente do golfo, e o gelo vai tornar-se mais pesado do que a água, fazendo jus à densidade, e a lua, a lua vai voltar-nos a outra face

sinto que já não há campanhas passíveis de contrariar o que nos gela as veias

qual sistema de calunia, entorpecimento ou perfídia

marés negras

acabam-se as lajes de mármore, cimentem-se os corpos

emparedem as ideias

migram as andorinhas do bordalo pinheiro

gaivotas em terra

de volta à pequena escrita

2008-04-23T15:09:00.002Z

de volta à pequena escrita

o círculo estreita-se cá na ilha

não encontro jeito de falar-te sem que me sequem as palavras

esvazio-me de verbo mal tacteio a tua ausência do lado de mim

de maneira que o sono me encontra mansa como a água numa garrafa de 33 cl que perdeu o gás e deixa um travo a bafio findo o primeiro gole. olho a capa do livro do T. e tento adivinhar a idade daquele amor voltado e procuro convencer-me que não são tu e ela quando na verdade já tudo aconteceu. aqui desta pequena escrita, ilha que me tem tão restrita, olho vagamente pela janela e desfilam, difusas, pequenas imagens passadas que mais não foram do que adereços de uma atenção menor e que agora,

quando nelas procuro abrigo, me escapam, se fecham, voltam-se de costas tal como os vultos na fotografia

um livro que não cheguei a ler

e sorvo um golo de cerveja preta, sabes que enjoei as brancas, não sabes?

Já não ouvia amy há quase um mês, mas hoje volto irremediavelmente ao negro pois nele me alastro, tal como a tinta no mata-borrão.

o mau tempo por cá avança sobre os pequenos estragos, mas todos os dias sigo dirigindo-me ao pontão onde se rasga o mar para ver se te encontro reflectido sobre a talha dourada erguida em prece à santinha. raios! porque é que não tirei o raio da fotografia naquela altura, agora cruzo-me apenas com uma parede vazia que insiste em gritar-me: nada aconteceu! e as notícias avançam a impraticabilidade, vai para meses que não atraca navio neste cais, e eu capaz e apostada que nos tínhamos sorrido ali minutos antes, naquela esquina estreita e branca, contrariando o vento frio que nos fendia as orelhas, e espreito o tecto recortado,

que retalho será aprumado pela mão da nossa parca esmola, que pincelada e quando?

mas parece que o senhor que guarda as portas do altar se finou faz agora uns anos e as velinhas que ali resistem estão ligadas à corrente e tremeluzem ao ritmo do vento

uma incandescência quase imperceptível…

PRESSA

2008-04-04T16:37:00.003Z

acordei de manhã com o despertador do telemóvel sem saldo e quase sem bateria, mas que, apesar de tudo, não me deixa ficar mal,

é uma linha que entretenho com o exterior e toda essa pressa, essa mesma pressa que me prende à cama estreita, embala as noites vizinhas, e conspira com um chão de madeira e um latejar de gotas da sanita, ao som roufenho do galo, esse incessante galo

encontrei no passado dia três deste mês a história de dois lagartos e de uma peixa que come formigas, quando o rapaz se lembra de a ver convulsiva, numa digestão difícil e pouco provável

e pensei, não há pressa, embora um dos lagartos, roubado a um tanque artificial numa terriola no fim do mundo atrás do último monte, tenha já perecido, força da estranheza do aquário que lhe serviu de guarida na reserva do tempo

pensei, não há pressa e vou fazer aquele filme, e pegar em cada uma daquelas extremosas flores que entretanto cabecearam e sucumbiram sob o seu próprio peso, fazendo hoje um húmus que desafia toda a pressa

pensei também num daqueles percursos que se faz até casa, em que nos desviamos das nuvens para não chocarmos nas formas que nos distraem da rota, da chuva miudinha que derruba a aspereza do vidro, enquanto o limpa vidros, roído pela usura, forma neblinas que nos impedem de destacar as distâncias que se encurtam entre as viaturas, e entre tudo isto, descubro que a pressa é quase uma promessa de sentido, sentido único, inviolável, como a história que fica por jorrar mas que vai jorrando

e entretanto, nesse curto entretanto, a pressa queda miúda, como a chuva e como o cão que encontrou novo abrigo e se saciou de vontades primárias, chibatando a sorte com uma perícia que só aos bichos é concedida

e entretanto há uma falésia linda, e rochas vincadas pelo tempo e um mar que borbulha e andorinhas que circulam acabadas de chegar de outras pressas e não parecem fazer caso daquele casal lá no fundo num canto da praia, enroscado contra o tempo, de mãos dadas e olhos postos no infinito do outro, sem dar conta do mar que se arremessa e reclama toda e qualquer pressa

e juntam-se umas gajas ternas e tenras que brindam ao tempo presente, e a pressa funda

essa pequena pressa, como um grão de areia no sapato

segue

2008-03-03T22:42:00.002Z

segue um par de namorados diante de mim, jovens e desenfreados
a mão dele pende descaradamente para o music, desliza ao passo pelo termo cravado nas traseiras das bermudas brancas e maneirinhas dela, a anca redonda em ritmo arisco, music, letras grandes vermelhas, eis que lhe aperta o m, meigamente, estreita o u, sacode o s, até à esfera seguinte, music, music for my eyes, dobram a esquina e estou certa que a balada continua, eu sorrio, como sorrio sempre, e sinto o romance em popa, florescente.

à janela do sol poente

2007-10-31T18:05:00.000Z

Sentou-se à janela do sol poente
e adormeceu
acordou com o ronronar da gata a fazer ninho no seu colo
ou pensou acordar assim quando afinal acordou num quarto de dormir numa cidade desconhecida
deu um salto, esticou o pescoço procurando rapidamente uma luz de presença, algo que pontuasse a sua presença ali
e deparou com um vulto a dormir do seu lado
sentou-se na cama e procurou-se na sombra
tornou a acostar-se confusa
um pé encontrou o seu
e devolveu-lhe a tranquilidade, sentiu-se em casa
numa cidade desconhecida

lost in a beautiful world

2007-10-28T15:26:00.000Z

acorda estremunhada, surpreendida pelo alvorecer. pesa-lhe a noite no estômago e no dorso. as espáduas dobram a culpa. a margem indistinta e baça que cobre os olhos e os separa da sua afirmação. a visão inflectida no espelho retrovisor.
o choro derrama devagar e pausadamente o desconforto que cresce na boca, entre a ponta dos dedos, e diverge pelos medos.
encontro inoportuno com velha redonda sem dentes que mendiga um pão com queijo. a frieza da recusa, voltando o rosto em forma de não. estou com pressa, não trago dinheiro nenhum comigo, estou com pressa.
e projecta-se o pensamento fútil no seu olhar injectado, a fotografia da véspera, arrancada a um céu azul de mármore e sombra, noite tranquila sobre um prédio que não existe no outro lado do mundo.

olho-te hoje como se pela primeira vez, sem subterfúgios, te anunciasse quem sou, e lamento que me encontres assim despida de subtilezas, francamente vazia, sorriso dado em fingimento, porque bem dizia o poeta que não se finge muito tempo,

tomados por dentro,

gosto especialmente das nódoas que se vão alastrando pelas coxas, as marcas dos dedos que exigem submissão, os ombros e os braços que ilustram o caminho

os pulsos sem mastro

nocturna no hemisfério

2007-09-08T12:57:00.000Z

Os dias estenderam-se até ali mais ou menos acesos, mas a notícia da tarde devolveu-lhe alguma palidez ao rosto. Lira saiu da sala, de mansinho e foi tratar da roupa para o resto da viagem.
Passava as camisas dele, com uma precisão e langor estranhos, como se toda a vida tivesse sido pautada por esse labor, parte integrante de um sentido de vida. Passava voltada para a janela do terceiro piso e por vezes o canto do bem-te-vi roubava-lhe um sorriso quase desolado. Quanto mais olhava a camisa, nesse ponto absorto a que se votara, mais se estreitava à ideia desse seu lugar monótono no mundo
talvez nada seja por acaso, hesitava ela entre o sorriso sombrio ou a serenidade distraída
a noite chegou depressa e ela prosseguiu no compasso, empilhando a roupa que dobrava simetricamente bem
pousou o ferro e foi beber um copo de água, lavou de seguida o copo e entreteve-se a ver a água que sumiu em rotação inversa, e pela primeira vez não estranhou o contrário.

Dói-me o nome que te chama

2007-07-24T23:15:00.000Z

Fazes jus à tua fama
Dói-me o nome que te chama

Quase esquecia o que lembrava sentir assim, de cada vez é como a primeira vez, só que mais forte, como matéria estranha que se entranha, só que mais forte, radicalizada no tempo e na memória, só que mais forte

Fazes jus à tua fama

gosto...

2007-07-09T01:01:00.000Z

gosto do sorriso da sofia, do homem da truth na montagem de uma exposição vertical de caixinhas brancas sobre paredes ajardinadas, gosto dos teus olhos escuros, da tua mão que agarra o desenho e dá cor à vida, gosto do teu cheiro, gosto da barriguinha da gata voltada para cima, entregue ao mimo, gosto de esperar pelos melros junto da janela, ao final da tarde quando voltam ao pinheiro, sempre os mesmos dois, gosto do tapete vermelho com uma roda grande mais escura no centro, gosto de torradinhas com paté, gosto de um bom gin tónico, gosto de te apanhar distraída, a espreitar a tua vida, gosto de prender o cabelo e desapertar o cinto, gosto de me descalçar, gosto de sair e estender-me na relva, e olhar para cima, gosto de espreitar pelas fechaduras embora raramente me atreva, gosto de dicionários, e gosto de documentários experimentais. gosto do sabor das lágrimas, e gosto quando a chuva se confunde com elas, gosto de entornar garrafas de água sobre a cabeça dos gajos, gosto…

desígnio espontâneo

2007-06-20T22:31:00.000Z

uns dias depois.

surpreender-te, não! surpreende-me a sombra, surpreende-me a ausência, sumida a nódoa, a ausência funda-se, renovada.
quanto ao demais não resta nada.
não há drama. que não admite outra tortura senão a privação, a escrita não me encontra, eu, simplesmente, não me aponto.

mas que espontaneidade, e porque é que isso é tão importante? espontâneo como o aparecimento do homem na terra? como o riso?
se não tivesse sido espontâneo, o que seria? um caso de histeria colectiva? Um estupro mais ou menos velado? uma invenção? Um jogo calculado e maquiavélico para testar os limites, e troçar das fronteiras?

nada nos é menos garantido que esse futuro que segue atrás. no entanto, eis-te preocupado com uma questão de estilo, terá sido espontâneo, terá sido espontâneo. terá sido? sê-lo-á por quanto tempo?

decido afastar-me de ambos
pronto
nem um nem outro

no final da viagem seremos apenas duas, déspotas, suficientemente treinadas para odiar todas as circunstâncias.

Vol d’âme

2007-06-20T22:24:00.000Z

Après le vol d’âme, je suis lâche

j'ai bien envie de me réinventer en français, de faire la fille timide, dont je ne suis à peine, de faire semblant d'être l'absence
j'ai bien envie de faire semblant et de me moquer des pauvres vivants, moi qui suis-je à peine
j'ai bien envie d'oser autrement, de ne plus parler et en parler autant

como está sr. Zé mário

2007-05-01T13:26:00.000Z

Como está sr. Zé mário?

Na noite passada fui assistir a mais um dos seus concertos. À entrada dos bombos e tambores já se me arrepiava a pele, devolviam-me a emoção da canção de abril. Quando eu era apenas um bebé, contam-me porque eu já não devo lembrar-me, que o meu pai me embalava ao sabor daquela canção do Zeca “canta camarada”.

Diga 33

Pois é verdade, tenho a idade de abril, terá a minha culpa também?

Sou assim, feita dessa massa etérea, composta por fáceis entusiasmos e emoções à flor da pele. Acredite que saí daquele edifício configurado para caber no século XXI com a sensação da esperança renovada, contagiada pelo tom panfletário, e acredite que por momentos vi renascer das suas palavras um zeca, um mário viegas, um léo ferré, à medida que, ganhando-me o êxtase, pensava que os comícios teriam muito a ganhar se tomassem as gentes assim, desta forma, por dentro, depois de magnificamente se demolirem os edifícios que nos tolhem, identificadas a hipocrisia e a modorra que nos embalam.

Porém somos lixo, sr. Zé mário, somos apenas lixo, o que de nosso naquelas paredes? ou no pasto em que nos refastelamos antes de acorrer faustosos a um encontro revolucionário, que deixa um lastro de agastado?

Digo 33

E acredite que mesmo trazendo pouco dessa voz nos momentos pálidos do quotidiano, estou disposta a segui-lo, dir-me-á o sr. para onde? Devo desfazer-me dos meus bens (estão no prego como os de todos aqueles que um dia pensaram pertencer a uma confortável classe média!)? Devo deixar de votar? E fingir, fingir que ELES não existem? Que ELES são apenas outros que vivem à sombra da nossa vida? E que não resistirão ao nosso desapego? Devo fingir que não tenho medo da morte, porque lá dentro ela dá sentido à vida?

Devo gritar que acredito, que ainda acredito, que me odeio porque sou lixo, mas que estou disposta a varrer-me daqui, a varrer-vos a todos vós, deixando os outros, aqueles, ELES sós, com um poder vazio entre as mãos...

Obrigada, sr. Zé mário

Pela dança de gestos, pela voz, pelas palavras que hoje trago, que insistem, apesar tudo,
Existo

a 26 pranto rubro

2007-04-26T23:16:00.000Z

as entranhas estão a dar cabo de mim, é como se uma criatura sem nome socasse alternadamente um e outro ovário, alternadamente, como num combate de boxe, saltitando sobre um pé e o outro

acordei tarde, ou melhor acordei cedo e fui acordando depois cada vez mais tarde

trazia um resto de sonho pardo, trazia o anseio de um dia mal fadado de trabalho comum, entrei na cabine de projecção e tal como previra no ante-sonho, estava tudo modificado, e como em qualquer matéria de sonho, irreconhecível aos olhos coados da realidade, enfim, reconhecia não reconhecendo, temia não temendo,

o equipamento está em desordem, enquanto procuro dar nome às coisas e reconhecer o material para enfim dar início à sessão não dou conta de mim, quando olho no fim de mim para baixo, estou deitada, assustada, perco água, ontem vi o véu pintado, baseado num romance de somerset maugham, a cólera provoca desinteria, em três dias perde-se àgua para a morte, no início pensei que me tinha mijado, passo a expressão, depois olhei para baixo, e dentro da mancha de água havia sangue. Escoara-se a vontade de levantar-me, quis ficar assim, entregue ao charco, entregue à incapacidade de resposta, será que a cólera escoa a vontade?

Na sala os alunos esperavam pacientemente, entretanto começa a sessão, não me perguntem como, e não me perguntem como, eram filmes portugueses, de cariz quase pornográfico, isto de gajas com o período, há-de haver sempre, mas sempre, uma imagem de uma mulher gotejante ao pé de uma banheira, um mosaico axadrezado de branco e negro, um espelho condoído pela vaidade, uma flor ressequida num jarro esquecido na borda de uma janela que dá para um jardim que dá para uma rua que dá para uma cidade que dá para um rio que dá para o mar.

Fala-me de navios, eu tão porto.

2007-04-04T00:01:00.000Z

Antes sabia onde encontrar o prazer mas não cedia ao desejo
mais tarde quando transbordava de desejo, desencontrou o prazer

Depois foram até ao café da praia, um café e um pingo directo por favor. Acreditam que ela me tem às riscas? Transparentes? Às riscas! Olhava o mar naquele alvoroço que não encontrei. Comprimiu o anseio. Comprimi o anseio. Partiu dali pensando sorrisos, sem voltar o rosto, sem dobrar a memória, largando o seu cheiro no primeiro lavatório, sem remorso, sem pena, sem água. Olhou o mar enquanto esquadrinhava a entrada do café, olhou a chávena, tão desolada quanto ela, voltou-a, tomou-a nos dedos, indagando-se sobre a razão daquele vazio, voltou-a, 360º e uma eternidade. Vem aí um carro, e voltou-se sobre si, desceu a saia, subiu as meias e uma eternidade escorria-lhe pelos dedos, uma eternidade reflectida no espelho, uma eternidade sob o peso dos joelhos. E voltou a chávena, o som do tornar da página lembrava a distância, o oceano como uma chibata. Às riscas, pensava, procurando absolver-se! Às riscas, pensando não doer. O mar turvo, o vento indiferente, o frio lembrando a verdade indómita.
Vem ali um carro, num murmúrio que quase assustava o perjúrio, balançou-se ligeiramente, estendeu a mão, tocou-lhe no canto do olhar, pelo fim do rosto, às riscas, compondo o que era possível, fixava a janela, escondia a cara com a mão injectada, sentia-a particularmente despida, particularmente crua, particularmente real, as páginas gritavam o indizível, a crise, o peso, os trinta às riscas.

Fala-me de navios, e eu tão porto.

2007-04-01T23:43:00.000Z

nunca assim me soaram as riscas, nunca até hoje assim me soaram as riscas, hoje mesmo, arrisco, me vejo mais, e mais do avesso, mais atravessada, mais sem canto, como se essas riscas que me lanças fossem o tracejado fluorescente que me faltavam para o voo. Tornas tudo tão dizível, tão magnificamente possível, tão nosso e tão de ninguém. como o traço.
como o abraço, que larga sempre um braço, por isso me encolho, por isso me encolho, e um rosto que por força se voltará, e a cor que regressa a casa
e eu sem canto, espreitando o céu púrpura, e o som da alcatifa se afastando

vértice

2007-03-30T00:07:00.001Z

Fogo (mas não do que arde, porque já ardeu), só tu, usurpária minha, para me arrastares das cinzas
Se voltei aqui foi só para te enaltecer, não és só musa, mas toda a minha gente

Ou como digo eu quando me conheço bem, eu só estou aqui pelas feromonas.

mas de tudo isto sabes tu, e mesmo assim arriscas as riscas, e eu só não incho mais porque já não me contenho na cela
quem te fez assim? quem te fez assim tão reveladora?
contigo, tropeçar é uma surpresa, levanto-me e vejo-te
não és imune, não escondes a tristeza, ris, és extraordinariamente bela, mesmo nessa tua nova magreza
e eu, eu risca, eu risca em curva, risca em canto

só sairei do canto para me enfiar noutro, vivo no vértice, e a um passo serei miragem

poischiche

2006-11-18T20:13:00.000Z

é ela

tecendo a composição

2006-11-13T23:50:00.000Z

decidi escrever-te quando estás ausente. decidi que irás ouvir-me e que mudarás... todos precisamos de um ouvinte confesso confessor das nossas agonias terapeuta dos nossos desvarios todos precisamos de outro para sentir que somos e a minha angústia ganha forma em ti, em ti derramo as minhas tristezas para que não me toquem gosto de ouvir-te és a água que corre e o vento que se enrosca levemente no meu cabelo em desalinho em ti derramo as minhas tristezas e fico livre pronta para ser tomada pelo pasmo que então o mundo causa devo concentrar-me para contar-te esta história e tu deves conduzir-me pelo mar até esse país desconhecido que esconde todos os segredos enrosco-me nos teus dedos longos e sonho com êxtase redobrado sinto desvelar-se a pele e arrepiar-se o desatino
nada me pode escapar, devo envolver-me no sonho para não atrapalhar a realidade devo pensar dar forma ao compromisso devolver conteúdo ao esquisso

carambola

2006-11-09T14:04:00.000Z

a menina do olho negro acordou, e mal o ouvido despertou, carambola, gritou.
fui ver correndo que descortesia teria afligido a minha lucinda, mas lucinda sossegava, escovava o cabelo, cantava. lucinda, sussurrei mansinho para não quebrar encanto, ela voltou-se para mim e sorriu, penteia-me disse, e eu ergui a escova e escovei-a com jeitinho, para que nenhum fio se quebrasse

em maio passado

2006-11-07T21:52:00.000Z

25 de Maio de 2005
quando acordei de manhã tinha sonhado com um gato e com o médico do dente comprido. tropecei
tropecei, sacudi o pêlo, revesti a pele de mil lubrificantes, reverti o zelo, parei junto do relógio da cozinha, encolhi-me, abri a porta que range do frigorífico, percorri com os olhos as estantes abundantes de cor, escolhi o iogurte verde, peguei numa maça vermelha, vesti-me de negro, pintalgada de flores.
perdi uma das flores dos sapatos novos, almocei, escrevi cem mensagens, entrevi mil anúncios, urdi dez mil planos.
já dormi, já acordei, já corri, já subi escadarias, já enterneci, já cumprimentei, já me ri.

26 de Maio
amanhece em alegres chilreios, o sol raia forte e atravessa as portadas, desenha sombras voluptuosas e inaugura enredos, os olhos afeiçoam-se devagar à luz e rejeitam o escuro que deixam de reconhecer.
como um clique, como um clique virá a gravidez, virá a solidão de um dia doente, virá um sopro ardente e serei um coração mecânico.
a praia encheu-se de carnes que aguardam a maturação, derretem-se as últimas banhas, ganham-se as últimas corridas, enverga-se o último grito e pende-se acessório. este ano tudo é acessório, não ouviram dizer? Aproximamo-nos rapidamente do verão, atravessamos o ano com um apanágio débil, circulamos sem fardo, mas fardo.

atestado 1

2006-11-07T12:35:00.001Z

sabes,
acordei cedo, com o gosto de nuvens na boca. estava já completamente lúcida quando faltei ao trabalho para ir vivê-las ao mar. mas, chegada, não as encontrei como as senti na boca e decidi continuar em direcção uterina. (sabes que o meu medo em olhar o chão levou-me a esta obsessão permanente em prever a rara aparição da nuvem pileus no topo dos cúmulos, a nortear-me pelo início dos cirros, a perder-me se o céu não se deixa partilhar nem com os rastos de aviões gelados.) Não foi necessário caminhar muito mais, as nuvens faziam a foz do rio como o mar faz a foz ao rio. não sei se me compreendes. não quero parecer po(t)ética, quero ser o mais lógica possível. usam-se as palavras adequadas para descrições e descreve-se, é fácil. então as nuvens. carbonizadas, densas, nítidas, perfeitamente finitas vindas do rio, elas mais negras, ele mercurizadamente branco, iluminado pelo céu que existe para além delas.
este sabor era o de um poderoso cumulonimbo. a luz era a das coisas do chão, reflectoras de tudo o que há por cima. e, sob o mar, um arrependimento de estrato com o silêncio do céu a permitir a beleza das nuvens.
se o rio trazia a tempestade eu iria pela tempestade e mergulharia nela até à calmia do mar. são assim os desportos radicais, foi-me dito.
choveu e eu fui.
portanto, se vires o meu trabalho, diz-lhe que não tenho pena nenhuma mas não quis ir e que só irei se for verão.

amanhã vou ao jardim da estrela

2006-11-06T22:52:00.000Z

amanhã vou ao jardim da estrela. levo comigo um sanduíche e vou repousar sob as folhas de inverno. levo também um livro que muito possivelmente não abrirei. mas amanhã estarei contigo.
o dia está cinzento, ergo-me e gravito já, encontramo-nos lá
são uns tiranos não compreendem este sono não compreendem a tontura que me embala de manhã e que me cala à noite
não posso continuar fingindo ouço não posso continuar fingindo sonho não posso continuar recuso não posso continuar abuso servirás um dia para cobrir-me, quando decidir não mais erguer-me, resistindo à ansiedade turva do meu corpo, desobedecendo às curvas do teu cabelo e ao apoio da mão sob o cotovelo
terei desligado o candeeiro e interrompido o marulhar das ondas terei sofrido mil terrores sem que nenhum se tenha perpetuado em mim terei ouvido louvores e acusações como se fossem um renunciar
renunciarei porque já não quero porque terei vencido o último medo e sem ele não poderia amar-te

encontro de sonâmbulas num café de esquina

2006-11-06T17:48:00.000Z

o cansaço era imenso, e tropecei no peso do meu passo antes mesmo de me acercar da porta. nos meus olhos deteve-se algum embaraço, mas era demasiado longo o traço e o choro não rompeu. conversamos as duas, aprazivelmente ausentes, e num estrebuchar de frases sem sentido tornamo-nos menos dormentes.
sorvemos o café, era amargo, pusemo-nos de pé, era longe, assentamos num beijo sem credo e voltamo-nos sem medo.

e assim começamos a conversa

2006-11-06T14:23:00.000Z

este blog é para elas nela.