PRESSA

acordei de manhã com o despertador do telemóvel sem saldo e quase sem bateria, mas que, apesar de tudo, não me deixa ficar mal,

é uma linha que entretenho com o exterior e toda essa pressa, essa mesma pressa que me prende à cama estreita, embala as noites vizinhas, e conspira com um chão de madeira e um latejar de gotas da sanita, ao som roufenho do galo, esse incessante galo

encontrei no passado dia três deste mês a história de dois lagartos e de uma peixa que come formigas, quando o rapaz se lembra de a ver convulsiva, numa digestão difícil e pouco provável

e pensei, não há pressa, embora um dos lagartos, roubado a um tanque artificial numa terriola no fim do mundo atrás do último monte, tenha já perecido, força da estranheza do aquário que lhe serviu de guarida na reserva do tempo

pensei, não há pressa e vou fazer aquele filme, e pegar em cada uma daquelas extremosas flores que entretanto cabecearam e sucumbiram sob o seu próprio peso, fazendo hoje um húmus que desafia toda a pressa

pensei também num daqueles percursos que se faz até casa, em que nos desviamos das nuvens para não chocarmos nas formas que nos distraem da rota, da chuva miudinha que derruba a aspereza do vidro, enquanto o limpa vidros, roído pela usura, forma neblinas que nos impedem de destacar as distâncias que se encurtam entre as viaturas, e entre tudo isto, descubro que a pressa é quase uma promessa de sentido, sentido único, inviolável, como a história que fica por jorrar mas que vai jorrando

e entretanto, nesse curto entretanto, a pressa queda miúda, como a chuva e como o cão que encontrou novo abrigo e se saciou de vontades primárias, chibatando a sorte com uma perícia que só aos bichos é concedida

e entretanto há uma falésia linda, e rochas vincadas pelo tempo e um mar que borbulha e andorinhas que circulam acabadas de chegar de outras pressas e não parecem fazer caso daquele casal lá no fundo num canto da praia, enroscado contra o tempo, de mãos dadas e olhos postos no infinito do outro, sem dar conta do mar que se arremessa e reclama toda e qualquer pressa

e juntam-se umas gajas ternas e tenras que brindam ao tempo presente, e a pressa funda

essa pequena pressa, como um grão de areia no sapato